Puerco Pibil

Havia sido um dia monótono e a noite prometia não ser diferente. Por pura falta do que fazer, decidi jantar no barzinho perto de casa. Barzinho aliás que procuro evitar quando posso, já que não tem mais o mesmo brilho de outrora, quando a turma se reunia para o happy hour todas as noites. Hoje concentra estrangeiros diversos, e nativos interessados em estrangeiros. Todos fingem assistir ao jogo de futebol de algum campeonato europeu. Talvez alguns realmente assistam. Enfim, é a cerveja mais barata do bairro.

Pedi meu prato preferido, puerco pibil, a Guinness de sempre, e fiquei olhando pro telão na parede, relembrando meus motivos para não gostar de futebol. A comida chega acompanhada do segundo pint da cerveja irlandesa, e felizmente já não preciso mais olhar para o telão.

Eu estava na metade do prato, alguém marcou um gol, e a algazarra tomou conta do lugar. Gringos de todas as espécies comemoravam, como se aquele gol fosse mudar algo em suas vidas no dia seguinte. O barman comentou alguma coisa comigo, mas não consegui entender. A ruiva que se sentou ao meu lado também disse algo. Mais uma vez, passei batido. Ela percebeu minha irritação com o barulho e deu de ombros, sorrindo. Tentava me dizer que não tinha problema, poderia esperar o barulho passar. Continuou sorrindo. Voltei a comer com o humor no nível –7.

— Eu queria começar essa conversa de um jeito diferente. — ela disse sorrindo — Mas você já assistiu Once Upon a Time in Mexico?

Olhei para o meu prato e entendi o que havia me denunciado.

— Umas cinco vezes pelo menos. Sou fã do diretor. Quer experimentar?
— Não, obrigada. Só tem um restaurante na cidade em que eu me arrisco a pedir um puerco pibil. Se quiser te apresento um dia desses.
— Soa interessante. — meu humor agora no nível –4.

Ela se apresentou e percebi que eu começava a me interessar. Aliás, eu já estava no terceiro pint de Guinness e ela era uma garota bonita. Não, não era bonita. Alta, magra, sardas espalhadas pelo rosto, lábios finos, cabelos ruivos ondulados até a metade das costas. Não era bonita, era simplesmente o meu tipo. O que a tornava bonita, pelo menos naquele momento.

Falamos sobre cinema por alguns minutos, depois veio a parte de saber o que cada um faz da vida, blablablá. O próximo passo, claro, é a fase de descobrir quem está ou não comprometido. Ela tomou a iniciativa.

— Você tem namorada?
— Tenho. E você?
— Hum, tenho. Ou não. Não sei…
— Foi a pior resposta que você poderia ter me dado.
— Eu fui traída. Ainda estou na dúvida se tenho ou não um namorado.

Mau sinal. A conversa ia caminhando para o lado errado. Se você quer ficar com uma garota, não deve deixar que a conversa tome o rumo das confissões e da amizade. As mulheres não gostam de dar para o amigo, elas preferem dar para os estranhos. Decidi não dar continuidade àquele assunto e ignorar. Tomei um gole prolongado de cerveja enquanto pensava em como mudar o tema.

— Olha, eu vou te mostrar uma foto de meu namorado me traindo! Uma amiga pegou no flagra e me mandou por e-mail.
(Fodeu…) — Você não precisa me mostrar…
(Sorrindo) — Mas você vai gostar de ver!

Ainda estou decidindo se gostei ou não de ver. Conforme eu olhava para a foto em seu celular, ela foi se aproximando, deixando com que eu sentisse seu perfume, esbarrando sua mão na minha coxa.

— Hum, eu acho que conheço essa garota que tá com ele…
— É… Imaginei que sim… — sorriso cada vez maior e mais sapeca.
— É a minha namorada. E você sabe disso.
— Sim, sei. E é por isso que vim procurar você.

E a mão continuou na minha coxa.

Meu nível de humor? Sei lá! Parei de medir quando estava +12, mais ou menos na mesma hora em que saimos do banho.